La herencia de mi abuela es materialmente precaria, voluptuosamentec escasa, ínfimamente tangible. La legacía de mi "antaña" bucea bajo la rutina de la piel rosada, llega hasta el plasma de mi esencia, al alma de mi física, a la meta de mi encarna. Elevo mis ideas a la enésima potencia de su recuerdo, y cae pesada la imagen de sus ojos azul cielo. ¡Qué sabiduría verborréica, sí, oiga, que no hace falta la universitas para crear corrientes, mover masas y filosofar sobre lo inevitable. La escuela de mi abuela era terrenal, anodina, burda, pero sobre todo audaz. No como aquella donde acuden los demonios viejos, esos que cuelgan el saber de un árbol y se olvidan de recogerlo.
El antepasado de mi presente anidaba en su mente un invertebrado dictador, aquel denominado "verme carpinteiro", que en lengua vernácula de la amiga Rosalía... dícese del gusano carpintero. ¡Ay, gusanín!, qué listones introduces por vía subliminal. Qué martirio tu incesante martillear. Qué subyugante tu autoridad moral... aquella de la que no escapa ni el respirar. ¡Ay, gusanín!, tú que cuidas de mi volátil voluntad, al límite de la asfixia, sin más.
La herencia de mi abuela posee un doble filo, como las hojas de las palabras-cuchillo, como las miradas sin catalogar (...)

Wow... esto sigue en pie.

Y un poco olvidado, aunque sigue oliendo a café, sueños rotos y fotocopias.

Si alguien lee esto que diga MU

(aunque sea anónimo)

Thanks

Sensaciones extrañas en noches vacías. Infitinitas en lo que concierne a la nada, nada en lo q lleva al vacío, impensable... que retumba en cada conexión de mi cerebro.
Ni corta ni larga, ni media ni entera...No hay palabra en 1000 sinapsis a la redonda.
Llanura de neuronas dormidas, asoladas, petrificadas... Fusionada con una silla, en la pared asoma mi mirada perdida. Y preferiría no articular nada, aunque el silencio me mate a golpe de cuchillo. Me raja y no siento, pues parezco sólo cuerpo, no hay calor ni vida. Melodía arrítmica que bombea esta vida artifical. SIn ton ni son, sostenida en el ruido de un ventilador. Sin soñar que sueño, sin esencia y sin nada que se le parezca.

Te imaginas como sería encarnarte en la canción de los planetas, y te ves a ti mismo.. tirado en la cama "patiabierto", con un mono de agua que parece insaciable y por suerte o por desgracia sin la cara de J. Preparado... listo... ya! el primer por qué del día viene aseado, maqueado,apuesto y dispuesto... a entrar en tu mente como si con él no fuera la cosa. Despertarse a las 9 un sábado no es recomendable, incluso apuesto a que debe ser nocivo, nada saludable. Te ha vuelto a abandonar, sin motivo... (quizá). Atinas a darle al botón de la radio, demasiada mierda para tu mente temprana. Cierras los ojos y te vas, pero doña conciencia se encuentra hoy muy gruñona y no quiere tener que subir a por ti. Zas! el segundo... por qué... por qué... por qué... de la mano, todos juntos.
Me encanta salir en tirantes a la calle y llevar las gafas de sol aunque no deje de pensar en la millonada de pecas que tendré al volver a casa. No importa. En otra vida debí ser un lagarto (y no lagarta, vaya mierda de idioma tenemos).
Dudas, cuestiones, interrogaciones... sobre todo y por todo. Mi cerebro convertido en mosaico, como el cerebro de aquella chica q recorto sus entrañas y las pegó en un panel de la feria del libro. Las palabras se caían del papel por su propio peso, se iban derritiendo por el calor. Frustrada? quizás. Se moría por dentro, como muchos de nosotros, sólo que ella lo hizo estallar en medio de un paseo infestado de gente.
Siempre queriendo cambiar el mundo y nadie hace nada por cambiar uno mismo.
Ay...

Es genial el estado de vigilia: te inundan canciones pachangueras (en el mejor de los casos), te abducen pensamientos Buñuelianos, un cortapega de palabras se convierte en un puzzle de piezas que no encajan, Pepito Grillo en todo su esplendor... Pero a veces, muy contadas veces, te asaltan en la retaguardia ideas mas o menos inteligibles... que incluso se quedan contigo postsueño. Así fue, colgada de un hilo sobre un volcán de escaso placentero sueño vino una Mariposa. Preciosa, coloreada, ágil, voladora... Mientras yo suspendida en el aire por ese hilito... ella revoloteaba a mi alrededor. Durante instantes deseé con todas mis desganadas ganas ser ella. Quise no depender de un hilo cortante, quise no ver como mi sangre empezaba a hervir por lo caluroso del volcan, quise soltarme y volar como ella... Desaparecer. Huir rápido agitando las alas y sentir que nunca más volvería la angustia por miedo de caer al volcán. De repente, la mariposa agitando sus alitas bonitas decidió cambiar su marcha en círculo y volando más alto vi como se alejaba, me abandonaba.. Me sentí vacía. Y aunque sudorosa, fría.
Incluso al despertar de mi sueño, si cerraba los ojos con fuerza... veía a mi mariposa, brillante y colorida. Grabada en mi retina, cuantas veces volví a desear ser ella... sin caer en la cuenta de que... probablemente (y tan probablemente) para ahora aletear con fuerza, primero fue larva... Dícese de la Metamorfosis

No es una hora muy habitual para escribir tonterías varias en un blog, pero en fín... hará un rato desde que he llegado de una calle repleta de juventud ebria y me pregunto por qué Morfeo ya no viene a visitarme... y sólo es Don Cansancio, su suplente, quien me hace gala de una ligera duermevela.
He pasado frío. Siempre asocio malestar con frío, frío con tristeza, pero hoy no fue así. Solo una tremendísima melancolía, tan tremenda tan tremenda que dejé de ser persona por unos instantes para convertirme en sentimiento, melancólico, obviamente. Tú no estabas aquí pero yo tampoco, me fui a un lugar lejano donde he prometido no volver a menos que cambien los intereses del precio que conlleva vivir permanentemente ahi.
C'est la vie :)